Toulouse, lumière orangée, murs de brique, rose jusqu'aux pieds qui, sur tapis délavé, slaloment entre les crottes. Je n'aime pas cette ville, a priori. La chaleur qui s'affiche, comme dans toutes les villes du sud de la France, révèle, avec une amère obscénité, l'austérité — ou plutôt l'ennui : perpétuelle légèreté.
Lourdeur, également, du soleil sur les épaules et la tête. Cette ville narcissique ne se laisse photographier que dorée, rayonnante, comme une jolie fille qui sourit tout le temps, du persil entre les dents.
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