22 décembre 2005

Délicatement, tu auras, à la lumière d'une bougie belle, démembré les rayures courantes de ma chemise d'inouïe. Tu auras, sous le souffle de tes lèvres de stèle, déposé de la pointe, sur ma poitrine atroce, du couteau une marque - délicate, tu auras.

Es-tu la vie ? La vis-je, oui, par le râle sourd de sa gorge, rougir mon sein nu comme ses joues de volcan ? Ou tracer sur ma peau le sillon des charrues ?

Délicieusement, tu auras, sur mon corps ruisselant, bu le vin de ma chair, tu le trouble du veuf. Et moi, terrassé, comme un ignoble bœuf, je verrai à mon cou, tes dents rouges maculées. Car tu auras, chienne sauvage, dans ta bouche sublime, pris le feu qui sue, blême, de ma gueule - délicieuse.

Es-tu la vie ? La vis-je, oui, par les tempes qui me quittent, renaître mon cœur froid dans sa fournaise blanche ? Ou tendre sous ma tête le drap doux du repos ? Es-tu la vie ? Morsure intense et charmante ?

Toulouse

Toulouse, lumière orangée, murs de brique, rose jusqu'aux pieds qui, sur tapis délavé, slaloment entre les crottes. Je n'aime pas cette ville, a priori. La chaleur qui s'affiche, comme dans toutes les villes du sud de la France, révèle, avec une amère obscénité, l'austérité — ou plutôt l'ennui : perpétuelle légèreté.

Lourdeur, également, du soleil sur les épaules et la tête. Cette ville narcissique ne se laisse photographier que dorée, rayonnante, comme une jolie fille qui sourit tout le temps, du persil entre les dents.

Pudeur

Pudeur. Pudeur jusqu'à plus d'heure. Dehors, pudeur. J'ai pu. Je pus. Je n'ai plus. Pudeur jusqu'à plus d'heure. Plu, dehors. J'ai plu. Dors, pudeur. Jusqu'à plus d'heure. Lue, pudeur. Jet de pus. Dard. D'ardeur. Pudeur jusqu'à plus ou moins plus d'heure. Sueur. Lueur. Pudeur. J'ai peur. Dehors, j'ai peur. Pudeur jusqu'à plus d'heures, plus. D'heures supplémentaires. Supplie menteuse. Surprise. Manteau. Neige. Pudeur qui se désagrège. Neige. Eugène. Sue. Sueur. Pudeur. Jusqu'à plus d'heure. Pudeur. Pudeur. Pudique. La nique. Ludique. Pudique. Unique. Pudeur. Dehors ! Dehors ! La tête comme un champignon. Pudeur des mots. Démons. Des monts. Enneigés. En neige et en pleurs. Leurre ! Pudeur. Jusqu'à plus d'heure. L'heure leurre. Leur heure leurre l'aurore horrible. Jusqu'à plus d'heure. Leur heure leurre l'horreur, l'erreur, l'aigreur, l'ogresque torpeur, torpille pudique, pour dire, papilles pudiques, que je pus dire. Ne pus. Nœud pap. Papille. Pape pille. Papi yeux. Papillote. Yacht. Saute. Pas pire qu'ils prirent ou rirent ou prièrent d'ouvrir oh grand la bouche qui louche d'une dent fébrile sur le dernier petit toast dans l'assiette pour l'apéritif. Impératif. Impératrice. Imperméable. Bleu. Bleus, même. Les lobes bleus des oreilles. Les lobes bleus que rayent les morsures du froid, roi comme reine, impératrice, qui règne, saigne, sème, mêle, gèle. La neige. N'ai-je. Âge. Vingt-trois. Roi comme reine, impératrice qui saigne. Je sais. Mieux. Je sais mieux. Je sais m'y étendre. Pour fendre, la neige. Je sais m'y étaler. Râler. Caguer. La neige encagée. Dans la grande fourgonnette comme symbole de quéquette partie dans la tempête de neige vers une île qu'on n'atteint que par un lac gelé dont les glaces sont si sourdes qu'on oublie l'appel des sirènes qui se noient dessous. Soûl. Ça ou - rien. Vaurien. Vaut tout. Vautour. Votons. Le veau tond le mouton. Le vent tend la tour. Et l'avion fait crash boum dans le petit lego. Légaux, les toits, léguons l'étoile, léchons la toile, lâchons le voile, levons les voiles, lavons l'aveu, lovons le vœu, là, vrai, près de ton valeureux, vaporeux, vaselineux cul. Que. Que de querelles. Que de queues. Que de quêtes. De requêtes. De conquêtes. De pastèques. Passe teck, elle repasse son teckel, tex-mex, teste sexe, texte. D'extérieur. Rieur. Terreur. Terrier. Le lévrier fait vriller le levier en ce doux mois de février. Hurle ! Mais hurle ! Vas-y hurle ! Pauvre pantin. Que je hurle n'y changera rien. Hurle que ça sorte ! Dehors ! Dehors ! Que je hurle ne changera pas que je dors. D'or. D'ores et déjà, cédés à la dorade de jade, les cris, les phrases, les blâmes, crèvent. Rêve. Dors. Ève alors élève son glaive encore et scelle son sort. Danse, Adam. Fait briller, fébrile sur le dernier petit saut. Danse, Adam. Dans sa danse, Satan s'attend à ça, si si, Satan tasse ta gitane avant de l'allumer. La lumière, elle, peine. Dans l'aine.

Il est quatre heures. Déjà. Je croyais que ça n'arriverait pas. Quatre heures. Goûtons, gloutons, le ton du prochain rêve. Qu'on l'aime. Cette lame. Leste âme. Laisse ça. Et ça. Sale con.